Zumbis Insones Numa Madrugada Sem Assunto

Fale-me de seus amores, mas o meu é segredo.

Cante nossa música sem se importar com o tom.

Não desligue o celular, pois ainda está tão cedo.

Inicie um assunto, mesmo que não seja bom.

Vamos falar sobre o que não nos interessa;

Zumbis, religião e a terceira guerra mundial.

Se a insônia se tornar algo que nos estressa;

Vamos falar de baboseiras na rede social.

Não ligo se vou dormir na hora de acordar;

Na verdade, nem sei se existe hora certa para isso.

Por mim, eu dormiria até tudo se acabar;

Ou acordaria quando não tivesse mais compromisso.

Você dormiu, logo agora que já estou terminando;

Maldita seja a insônia que lhe abandonou.

Quando você acordar, eu ainda quero estar sonhando;

Com a nossa festa que ainda nem começou.

Autor: Marcelo Maia

Entre o Consultório e o Bordel

Não suporto o nojo que há na roda dos intelectuais.

Sou fã de Paganinni, mas me excito é com Madonna.

Não vejo valor algum nos discursos filosóficos morais;

Troco todas essas palestras por uma noitada ali na zona.

No lugar de uma analista que me deita em seu divã;

Quero uma puta sobre mim, em qualquer cama.

No lugar de uma amiga que quer ser minha irmã;

Prefiro aquela vadia, que nem sei como se chama.

Sou romântico, mas não evito um palavrão;

Afinal, meu afeto não vem apenas do coração.

Tenho respeito, mas não tenho pudor.

Sei que você pode me considerar contraditório;

Pois meu paraíso se assemelha ao purgatório.

Sou imoral, mas não dispenso seu amor.

 Autor: Marcelo Maia

Convictos e Incertos

Você procura em mim, a confirmação do que já sabe;
Mas, tudo que encontra é minha inquietude;
E a fé que eu tenho na incerteza.
Eu quero com você uma história  que nunca acabe;
Encanta-me, a alegria de sua juventude,
E a dúvida que você tem da certeza.

Falaram que estou sendo a semente do seu mal;
O caminho que vai te levar ao fracasso.
E nós, respondemos com sorrisos.
Disseram que eu sou o empecilho do seu ideal;
A música que você dança em descompasso.
E nós, rebatemos com improvisos.

Nosso dom de intérprete nos incita a traduzir;
O que eles chamam de Felicidade.
Para nós, ascetismo fútil.
Nossa mania de ser livre nos evita a repetir;
O que eles chamam de Liberdade.
Para nós, convicção inútil.

Você não é o fruto de uma árvore que plantei;
Mas foi a raiz que me segurou na ventania;
Você não é o tema de uma tese que eu criei;

Mas sempre será o cerne da minha poesia.

 Autor: Marcelo Maia

O Velho Laço

 Com seu nome, fiz um mantra quase  mudo.

Esculpi sua imagem na mente;

Ajoelhei-me de saudade.

Rasguei o poema, no qual disse quase tudo.

Expulsei a aparição da minha frente;

Amaldiçoei-me com verdade.

Deixei meu sonho para entrar no seu pesadelo.

Deixei em perigo seu futuro ideal;

Revelei a dor da existência.

Ouviu meu desaforo, mas não atendeu meu apelo.

 Deixou em risco meu presente real

Praguejei a hora da resistência.

Atrás do amor perfeito, desprezou meu sentimento;

Encontrou aquele homem morto do passado

Ressurreto pelo seu amor imperfeito.

Fiz de Azevedo, um escape para meu tormento;

Li Baudelaire e seu spleen embriagado.

Ameacei-me com Bukowski no peito.

Então, eu durmo para encobrir o real que o sol revela.

Mas acordo com o som de sua voz;

E a ausência de seu abraço.

Então, eu insisto em ver o que há depois da janela.

 Percebo que não existe mais o “nós”;

E não restou nada do velho laço.

Autor: Marcelo Maia