Syd e Dorothy

Prefiro ser vítima da ventania a morrer de amor;

A viagem forçada dói menos que a saudade na cama.

Temo menos o mundo de lá que a falta do seu calor;

Melhor seria nunca ter conhecido o que você me trouxe;

Do que saber que um dia tudo se afundará na sua lama.

Pode haver sincronia entre Pink Floyd e O Mágico de Oz;

E meu lado escuro pode até ser visto em seu caleidoscópio;

Mas os sentimentos mal traduzidos que vêm de sua voz;

Amenizam minhas dúvidas e ativam os efeitos de seu ópio.

Deixemos de lado as músicas do disco e o filme da menina;

Caminhemos a sós numa estrada onde não há mais tijolos;

Até encontrarmos um mágico que não vive atrás da cortina;

Um ilusionista que me faça acreditar em tempos vindouros.

Se houver uma ligação entre este ano e um dia no futuro;

Que seja você ou algo que não deveria mais ser lembrado;

Como uma canção sobre nós ou a poesia em seus lábios;

Soprando a suave ventania que sempre derruba o muro;

Expondo o homem que pede perdão e revive seu pecado.

Autor: Marcelo Maia Gomes

Fantoches e Titereiros

Estranho, mas nossos titereiros já foram fantoches;

Que criamos para tê-los sempre por perto;

Para acalmar o louco em nossa mente.

Estranho, como nos tornamos alvos de deboches;

Das miragens que criamos no nosso deserto;

Para matar a sede do nosso eu potente.

As cordas usadas pelo fantoche para nos manipular;

Ainda permanece presa em nossos dedos;

Mas, só as movemos como ele quer.

Ele é o herói que inventamos para nos salvar;

E por conhecer todos os nossos medos;

Titereia-nos da maneira que quiser.

Criei vários fantoches para o meu espetáculo sem plateia;

Ideologias, deuses, teses, vícios e esperança.

Mas o pior de todos se chama Paixão.

Paixão, o fantoche mais titereiro que se pode ter ideia;

Domina como tirano e sorri como uma criança;

Enquanto titereia-me no teatro Solidão.

Autor: Marcelo Maia

A Origem da Obra de Arte Nunca Iniciada

Certo dia, ela me perguntou se eu acredito no amor.

E eu menti ao dizer que não sei o que é isso

Mas eu sei que essa palavra é sinônimo de dor

E, ás vezes, de abandono e de compromisso.

Ela não impôs limite, e eu não acredito no além.

E mesmo assim, eu quis pedir lhe perdão.

Mas fiquei calado, fingindo que estava tudo bem.

Um isqueiro sem gás, piscando na escuridão.

Meu fogo acendeu com o frio que entrou pela janela;

E com o meu abraço, eu tentei aquecê-la.

Ela permitiu, mas lamentou não serem os braços dela;

Mesmo sabendo que ela não queria atendê-la.

Quando ela se foi, vi o formato do nada.

Era um triângulo com apenas um lado.

Uma obra de arte, que já foi terminada;

Sem, mesmo, o pintor tê-la iniciado.


Autor: Marcelo Maia